La semana pasada volví a trabajar. Estuve un mes de vacaciones (cómo puede ser tanto tan poco). El 15 de noviembre nació Valentina, mi hija y me tome 32 días (mas menos) para quedarme en mi casa y verla crecer. Es impresionante como todos los días crece un poquito más.

En algunas de las horas nocturnas que estuve despierto (la verdad que no fueron muchas, mi mujer es una diosa con ese tema y me deja dormir) reflexionaba sobre la cantidad de días de licencia tanto para el padre como para la madre.

A mi me corresponden, sin vacaciones, dos días de licencia. Es decir, salíamos de la clínica y al otro día tenía que ir trabajar, una locura. Es cierto que el hombre no pone el cuerpo por ende no tiene puntos, ni da de teta ni nada de eso. Pero realmente cuánto más fácil para la madre si hay un padre que al menos le puede servir un vaso de agua fresca. La madre en cambio tiene tres meses, por lo cual la premisa de tomar teta al menos hasta los seis se empieza a complicar. Es cierto que se puede sacar leche y guardarla en la heladera para que un abuelo, tío/a o alguien pueda alimentar a la pequeña bestia. Pero es insano, para todos. Sinceramente comprendo a los empresarios o a los dueños de fábricas o a los jefes, pero de todos modos creo que es casi inhumano. Dos días al padre y 90 a la madre me parece criminal.

Mi primer día de trabajo pensaba que era lo que más extrañaba (no vale mi hija) de estar en mi casa. La conclusión fue rápida, andar en bermudas.

Ser padre es algo hermoso, incomparable y muy difícil de explicar. Me preguntaba mi amiga LB como es vivir con Valentina y uno deja de ser el centro (exceptuando tal vez mi suegra ), deja de importarse a si mismo. Ya no importa como oles, o si estás peinado o si tenés vómito en la cabeza, lo único que te importa es que se le pasen los cólicos a tu hijo para que se sienta bien.

Perdón por el sentimentalismo barato, pero necesitaba contar algunas cosas.